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在清湖，三月的春风开始慢慢苏醒，
一个人，躺在湖面，
剩最后一曲，
她的喉咙，热得发烫，
“我走了，剩你，夜总不好熬！”
我看见一个渐已收缩的胃，
饱满地悬在湖心，
而夜，并没有将她的脾气掩藏。
一个故事总有开端，
结局，却也不算；
一九九二年，并非今天，
一个亲人躺在苇席上，
愤怒，然而离去！
她是多少年一个久违的微笑，
清晨衔满赤着圆环的芦草，
谁记得思诌多日的借口，
是向左？还是向右？
可我不理解，那一年，
她为何独自睡去？
只是我永远记得，
她给我讲的那个故事，
再也没有了结局！
难道她预见了我，
今天的无知，愚昧和不可救药？
我总爱用左手托着又腮，
缓缓游过那片湖面，
呆呆地看着对岸，
那个面目模糊的猎人的影子。
炊烟飘过的地方
清晨，母亲捡起一堆柴草，
扔进长满老茧的炊灶，
一缕炊烟，
熏黑乡村离别的古道。
黄昏，我揉起半个疲惫的肩膀，
留下一丛丛干热的脚印，
当我整串睫毛贴近半个炊灶，
却瞧见一阵喘息后零星的草灰。
记不得谁说过，
炊烟飘过的地方，
一个鲜红的比喻，
正在悄然变老。
一个人，躺在湖面，
剩最后一曲，
她的喉咙，热得发烫，
“我走了，剩你，夜总不好熬！”
我看见一个渐已收缩的胃，
饱满地悬在湖心，
而夜，并没有将她的脾气掩藏。
一个故事总有开端，
结局，却也不算；
一九九二年，并非今天，
一个亲人躺在苇席上，
愤怒，然而离去！
她是多少年一个久违的微笑，
清晨衔满赤着圆环的芦草，
谁记得思诌多日的借口，
是向左？还是向右？
可我不理解，那一年，
她为何独自睡去？
只是我永远记得，
她给我讲的那个故事，
再也没有了结局！
难道她预见了我，
今天的无知，愚昧和不可救药？
我总爱用左手托着又腮，
缓缓游过那片湖面，
呆呆地看着对岸，
那个面目模糊的猎人的影子。
炊烟飘过的地方
清晨，母亲捡起一堆柴草，
扔进长满老茧的炊灶，
一缕炊烟，
熏黑乡村离别的古道。
黄昏，我揉起半个疲惫的肩膀，
留下一丛丛干热的脚印，
当我整串睫毛贴近半个炊灶，
却瞧见一阵喘息后零星的草灰。
记不得谁说过，
炊烟飘过的地方，
一个鲜红的比喻，
正在悄然变老。