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冯景亭的诗
冯景亭，诗人。陕西吴起人，现居西安。
愚公移山
山中有佳木
是筑屋打家具的上等木材
还可以做洛纸用
南方的文人多
竹子也多
竹子也可以做纸用
心情不好的时候，可以在竹子上
没完没了地写字
小时候读愚公移山
一直想不明白
老头为什么不把自己的房子
搬个地方
非要把山移走
后来我去他住过的地方看
才知道，在他屋后
有一片一眼望不到边的竹林
一只蚂蚁
适合做掩蔽和打伏击的
一条小路上
我看见一只蚂蚁
我们一前一后
我几乎不动地跟在它身后
蛇行般的小路
它突然停下脚步
身子向右前方靠了靠
出于本能
我也向右前方靠过去
惊起一群飞鸟
我瞬间环顾了四周并
蹲下身子
小路寂静得让我有些紧张
它爬上一块不大不小的石头迂回了一会儿，之后
在石头上待了很长时间
它似乎在等待着什么
又像什么也不是
光线渐渐暗了下来
它抬起头又左顾右盼了一番
把触须卷了卷，溜下来
向幽深的树林走了过去
我起身准备赶过去，猛地想起
我和它不是一路人
在碧环村
没有一个人是没有故乡的
鸟儿也有故乡
我总是认为往返于故乡的人
其实，就是在父母与亲人之间划圆
我父亲去世得早，因为疾病
他放弃了自己在人世的行走
他将自己与父母的距离等同于零
他比鸟幸运多了，有多少鸟飞出去
就有多少鸟在寻找故乡的路上
伴随我成长的故乡是光秃秃的山峁
和雨水冲刷出的刀锋一样的沟壑
那里的绿色像母亲炒菜时
放入铁锅中的猪油，每逢春天来临
我就像吃了一顿油腻的饭菜而欣喜若狂
现在，站在满目苍翠的碧环村
我像一个泥瓦匠
对着连绵起伏的山峦努力地
把眼淚砌进自己的眼眶
我仿佛看见陕北苍苍茫茫的
黄土高原上，母亲正提起油桶
把清亮的油倒进那口儿时的铁锅中
而我
正奔跑在回家的路上
终南捷径
放下屠刀的人
一眼看过去，就能认出
头发七，豌豆七，接骨木
恣意而下的流水
在逼仄的河道里练习着
与乱石相处
满腹经纶的隐士
在山坡上吃草
从揽月阁向南望去
太乙的山脊向后又退了一百里
丹凤朝阳
晨钟与暮鼓鱼贯而入
大明宫的含元殿上
苍黄的圣旨
灰尘迟迟不肯落下来
冯景亭，诗人。陕西吴起人，现居西安。
愚公移山
山中有佳木
是筑屋打家具的上等木材
还可以做洛纸用
南方的文人多
竹子也多
竹子也可以做纸用
心情不好的时候，可以在竹子上
没完没了地写字
小时候读愚公移山
一直想不明白
老头为什么不把自己的房子
搬个地方
非要把山移走
后来我去他住过的地方看
才知道，在他屋后
有一片一眼望不到边的竹林
一只蚂蚁
适合做掩蔽和打伏击的
一条小路上
我看见一只蚂蚁
我们一前一后
我几乎不动地跟在它身后
蛇行般的小路
它突然停下脚步
身子向右前方靠了靠
出于本能
我也向右前方靠过去
惊起一群飞鸟
我瞬间环顾了四周并
蹲下身子
小路寂静得让我有些紧张
它爬上一块不大不小的石头迂回了一会儿，之后
在石头上待了很长时间
它似乎在等待着什么
又像什么也不是
光线渐渐暗了下来
它抬起头又左顾右盼了一番
把触须卷了卷，溜下来
向幽深的树林走了过去
我起身准备赶过去，猛地想起
我和它不是一路人
在碧环村
没有一个人是没有故乡的
鸟儿也有故乡
我总是认为往返于故乡的人
其实，就是在父母与亲人之间划圆
我父亲去世得早，因为疾病
他放弃了自己在人世的行走
他将自己与父母的距离等同于零
他比鸟幸运多了，有多少鸟飞出去
就有多少鸟在寻找故乡的路上
伴随我成长的故乡是光秃秃的山峁
和雨水冲刷出的刀锋一样的沟壑
那里的绿色像母亲炒菜时
放入铁锅中的猪油，每逢春天来临
我就像吃了一顿油腻的饭菜而欣喜若狂
现在，站在满目苍翠的碧环村
我像一个泥瓦匠
对着连绵起伏的山峦努力地
把眼淚砌进自己的眼眶
我仿佛看见陕北苍苍茫茫的
黄土高原上，母亲正提起油桶
把清亮的油倒进那口儿时的铁锅中
而我
正奔跑在回家的路上
终南捷径
放下屠刀的人
一眼看过去，就能认出
头发七，豌豆七，接骨木
恣意而下的流水
在逼仄的河道里练习着
与乱石相处
满腹经纶的隐士
在山坡上吃草
从揽月阁向南望去
太乙的山脊向后又退了一百里
丹凤朝阳
晨钟与暮鼓鱼贯而入
大明宫的含元殿上
苍黄的圣旨
灰尘迟迟不肯落下来