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是从父亲左手的一支烟开始，是从父亲默默燃烧的眼神开始，是在父亲挺直那已略微佝偻的腰杆开始……
传承了祖父的农民衣钵，一生都在田地里打捞生活，春种，夏熟，秋收，冬藏，故乡的每条田埂都留有他的脚印。整天与泥土打交道，父亲也成为了沉默的泥土。
“棍棒底下出孝子，皮鞭抽出将相才。”或许这是不少严父教子的秘诀。但是父亲泥土般的忧郁和沉默，比更多伶牙俐齿严厉的教育更让我无地自容和惶恐不安。父亲的沉默是一本我终生都无法读懂的巨著，他总是把自己弯成强弓硬弩，不懈地把我射向更高的目标。但是每当我犯错时，他却如同泥土般厚重，沉默寡言，使我得到了更多的反省。的确，每当此时，父亲紧闭的双唇不知胜过了多少浅薄的批评指责!
饱经风霜，看尽了人生百态的父亲，岁月已在他的脸上勾画出时间飞逝的痕迹。他总是在那一个属于他的角落里抽旱烟，为全家人风里来雨里去，累了、倦了、老了仍然无泪可流，风中，仍咬着牙挺直那已略微佝偻的腰杆……有一天，我和父亲搬家具，当他停下来歇息时，他不停地喘粗气。那一刻，我才蓦然发现，皱纹侵蚀了父亲的脸，父亲以往的黑发也成了茫茫雪原，又像那刚收割的庄稼茬，长短不齐，灰白而失去了生机。
“这人怎么了?搬这点东西就喘气，我以前可是不费吹灰之力的!”父亲说这话时，好像在问自己，但又像在问我，但无论怎样，那一句轻如空气的话语却一字一语地重重敲在我的心上。
望着父亲如山般沉稳的背影，那满头的白发使我心酸，那是一种酸到了骨子里的痛，痛到我热泪盈眶，但我并不想让泪水狰狞地在我脸上爬行。只是，只是——父亲老了。
不，泥土不会老的，只有泥土才会永恒，只有泥土才会不朽!化腐朽为神奇，父亲啊!一年又一年挥之不去的泥土，那不正是您最辉煌的生命吗?我走不出您皱纹编织的阡陌，也走不出您热血冲洗的渠沟。我永远都不会忘记，是您每一次弯下腰所发出的光芒一次又一次地指引我去解读生命的含义，让我在拼搏的人生中激动不已。
“挺起来/便是世界上/最高的山/躬起来/便是世界上最坚的桥/倒下去/便是世界上/最宽的路。”沉默的泥土是不会老的，父亲，是一座永远都不会倒的大山!
传承了祖父的农民衣钵，一生都在田地里打捞生活，春种，夏熟，秋收，冬藏，故乡的每条田埂都留有他的脚印。整天与泥土打交道，父亲也成为了沉默的泥土。
“棍棒底下出孝子，皮鞭抽出将相才。”或许这是不少严父教子的秘诀。但是父亲泥土般的忧郁和沉默，比更多伶牙俐齿严厉的教育更让我无地自容和惶恐不安。父亲的沉默是一本我终生都无法读懂的巨著，他总是把自己弯成强弓硬弩，不懈地把我射向更高的目标。但是每当我犯错时，他却如同泥土般厚重，沉默寡言，使我得到了更多的反省。的确，每当此时，父亲紧闭的双唇不知胜过了多少浅薄的批评指责!
饱经风霜，看尽了人生百态的父亲，岁月已在他的脸上勾画出时间飞逝的痕迹。他总是在那一个属于他的角落里抽旱烟，为全家人风里来雨里去，累了、倦了、老了仍然无泪可流，风中，仍咬着牙挺直那已略微佝偻的腰杆……有一天，我和父亲搬家具，当他停下来歇息时，他不停地喘粗气。那一刻，我才蓦然发现，皱纹侵蚀了父亲的脸，父亲以往的黑发也成了茫茫雪原，又像那刚收割的庄稼茬，长短不齐，灰白而失去了生机。
“这人怎么了?搬这点东西就喘气，我以前可是不费吹灰之力的!”父亲说这话时，好像在问自己，但又像在问我，但无论怎样，那一句轻如空气的话语却一字一语地重重敲在我的心上。
望着父亲如山般沉稳的背影，那满头的白发使我心酸，那是一种酸到了骨子里的痛，痛到我热泪盈眶，但我并不想让泪水狰狞地在我脸上爬行。只是，只是——父亲老了。
不，泥土不会老的，只有泥土才会永恒，只有泥土才会不朽!化腐朽为神奇，父亲啊!一年又一年挥之不去的泥土，那不正是您最辉煌的生命吗?我走不出您皱纹编织的阡陌，也走不出您热血冲洗的渠沟。我永远都不会忘记，是您每一次弯下腰所发出的光芒一次又一次地指引我去解读生命的含义，让我在拼搏的人生中激动不已。
“挺起来/便是世界上/最高的山/躬起来/便是世界上最坚的桥/倒下去/便是世界上/最宽的路。”沉默的泥土是不会老的，父亲，是一座永远都不会倒的大山!