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在雨里，所有的事物都慢慢变软。包括种子。
我更愿意相信，种子仅仅是一粒被遗落的粮食。它没有变成面包，没有走上餐桌，一开始，它心里充满了遗憾。但它不知道，它身上蕴藏着另一个奇迹。
在雨滴的反复敲击下，它慢慢记起了一些往事。那些青翠的生长，那些优雅的摇摆，那些婆娑的倾诉……
它记得它们是一群，是一片，整整占领了一个季节。它记得它们无穷无尽地奔跑、无休无止地荡漾。
它记起了它的前世。它哭泣，它迷离，它孤独得像一个孩子。
它慢慢地——不声不响地，吐出了一颗新芽。晶莹的，柔软的，就像这个雨季唯一的主题。
走 路
想走这样一段路——15度倾斜，两边是低矮的小树木，百米以外，是一个小小的转弯。
要有太阳，树下有浓阴，路面上反射着微微刺眼的白光。我一个人，倾身，俯首，反剪双手。
向那个转弯走去。
偶尔有尖细短促的鸟鸣从枝叶间射出来，打断我信马由缰的思想。走一段，树下必然要有一条长凳。如果正好有人在凳子上落下了一本好书，那就再好不过。
我捡起来，看看封面，再看那些静静安放在书页上的或仿宋、或琥珀、或黑体的字。是的，只看字。看它们横横竖竖坐在一起，听翻书的沙沙声。
我可能会这样想：做一个标点是幸福的。那些花，那些草，那些树……让它们去做汉字，让它们去说吧。
我只是偶尔打断一下;最后，像省略号一样，走向虚无……
想
每天早上，从一粒药开始。然后独坐，静想，就像画中的一块石头。
想几分钟，或者长一点，十几分钟。清晨的感动是淡雅的，如同莲，如同我正在听的这首歌。
有的人走了，又來了。还是那般模样，还是那般自然。他一定是认我作情感的故乡了。我依旧给他我能给予的，比如回忆，比如感动。比如斜了的夕阳、乱了的春风。
有时候想得很远。想起了某个人的小名字，就想笑。
这些有温度的小名字，有的是一些物件，比如：坛坛，石头;有的是一些动物，比如：尕牛，虎子;有些雅致，却拖着个小尾巴，比如：飞霞子，玉莲儿。想着想着，他们便又回到了那面开满豆子花的山坡上，奔跑，嬉戏，笑声如豆子般滚落一地。
有时候，也想到未来。我似乎已经能朦朦胧胧看到那抹地平线了。许多人往那里赶，沐着夕阳，拖着影子。
走着走着，身形便弯曲了，头发便花白了。但我能想象出他们脸上的微笑——更淡了，更轻了，更迷人了。
更接近时光本身了。这种美——美到骨髓。
药是好药，并不觉得苦。它能反复叫醒昏昏欲睡的心脏，让它更柔软、更有弹性地跳动。
只需用晨光，将这陈旧的心事，重新涂染一遍。心，便亮了。
我更愿意相信，种子仅仅是一粒被遗落的粮食。它没有变成面包，没有走上餐桌，一开始，它心里充满了遗憾。但它不知道，它身上蕴藏着另一个奇迹。
在雨滴的反复敲击下，它慢慢记起了一些往事。那些青翠的生长，那些优雅的摇摆，那些婆娑的倾诉……
它记得它们是一群，是一片，整整占领了一个季节。它记得它们无穷无尽地奔跑、无休无止地荡漾。
它记起了它的前世。它哭泣，它迷离，它孤独得像一个孩子。
它慢慢地——不声不响地，吐出了一颗新芽。晶莹的，柔软的，就像这个雨季唯一的主题。
走 路
想走这样一段路——15度倾斜，两边是低矮的小树木，百米以外，是一个小小的转弯。
要有太阳，树下有浓阴，路面上反射着微微刺眼的白光。我一个人，倾身，俯首，反剪双手。
向那个转弯走去。
偶尔有尖细短促的鸟鸣从枝叶间射出来，打断我信马由缰的思想。走一段，树下必然要有一条长凳。如果正好有人在凳子上落下了一本好书，那就再好不过。
我捡起来，看看封面，再看那些静静安放在书页上的或仿宋、或琥珀、或黑体的字。是的，只看字。看它们横横竖竖坐在一起，听翻书的沙沙声。
我可能会这样想：做一个标点是幸福的。那些花，那些草，那些树……让它们去做汉字，让它们去说吧。
我只是偶尔打断一下;最后，像省略号一样，走向虚无……
想
每天早上，从一粒药开始。然后独坐，静想，就像画中的一块石头。
想几分钟，或者长一点，十几分钟。清晨的感动是淡雅的，如同莲，如同我正在听的这首歌。
有的人走了，又來了。还是那般模样，还是那般自然。他一定是认我作情感的故乡了。我依旧给他我能给予的，比如回忆，比如感动。比如斜了的夕阳、乱了的春风。
有时候想得很远。想起了某个人的小名字，就想笑。
这些有温度的小名字，有的是一些物件，比如：坛坛，石头;有的是一些动物，比如：尕牛，虎子;有些雅致，却拖着个小尾巴，比如：飞霞子，玉莲儿。想着想着，他们便又回到了那面开满豆子花的山坡上，奔跑，嬉戏，笑声如豆子般滚落一地。
有时候，也想到未来。我似乎已经能朦朦胧胧看到那抹地平线了。许多人往那里赶，沐着夕阳，拖着影子。
走着走着，身形便弯曲了，头发便花白了。但我能想象出他们脸上的微笑——更淡了，更轻了，更迷人了。
更接近时光本身了。这种美——美到骨髓。
药是好药，并不觉得苦。它能反复叫醒昏昏欲睡的心脏，让它更柔软、更有弹性地跳动。
只需用晨光，将这陈旧的心事，重新涂染一遍。心，便亮了。