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乡村的天空是低的。那棉絮似的白云触手可及，与眼前的棉花田交织成了一片。
打小便热衷于看村里的爷爷奶奶收棉花，晒棉花，弹棉花，只觉得满山遍野的白，柔得一塌糊涂。流光溢彩的瞬间，那雪白的棉花轻盈地飘洒了一天，暖融融的微光熏熏然刺穿了空氣，铺了一田野的温柔。
全村的人收棉花，白白的棉花一朵朵扔进袋子里，而我只是在深深浅浅的棉花中，跑在这一片温暖中，好似追逐着少年时的梦。开阔的棉花田一展平畴，可爱得让人心花怒放，爷爷奶奶收了一筐棉花，我收了一捧棉花。从头到脚沾，飘飘然觉得自己也是精灵了，便伸着那一捧绵柔，向爷爷奶奶歪头笑着。他们伸手接过我送的棉花，轻轻地散在那一筐的最上端，像把我最柔软的童心，放在他们的操劳上方。
我可以倒在路边的棉花垛上，躺在棉花垛上看云，看完云便捧了朵棉花进屋去。邻居林家的老林伯伯穿灰扑扑的衣服，坐在石纺车前，一身的棉絮，连脸上都是，睫毛上也是。满屋的蜘蛛网上碎碎地牵和、撕拉、依附满了棉花丝。整个屋白花花的，混沌的空气绞着林伯伯静静的呼吸，一阵迷茫的空气浮上来。什么都看不清。但这在我童年的心里倒像一个童话。我那时不像其他孩子有英雄梦，而是长大以后学弹棉花。棉纺车有着远古的味道，运作起来一声声慢而迟钝。我喜欢在那弹棉花的屋子里，只一个人和那木头的纺车，静静地呆着，来来回回地看着。一条长长的铺打棍子打在棉花上，棉絮怦然地散开。“噗嗤噗嗤”，“噗嗤噗嗤”。一声是棍子在打，一声是我在偷笑。
那轻盈的丝线在他们手指尖端轻盈地悦动，勾勒出一副乡村的朴实图像来。当一条新新意盎然的棉花被被弹出来的时候，我满眼竭止不住的惊喜和快乐便深深地淌出来。我不仅欢喜乡村人民手工的朴实，而且喜欢那可爱的“劳苦人民”将棉花弹完后，悠然自得的笑容。
总觉得，弹棉花是一种艺术。
现在，艺术似乎丢了。
一个个庞然大物般的机器轰隆隆地运作着，轰隆隆地弹着棉花。一箱又一箱的棉花飞泻般从机器中倒出来。现代化机器时代，以冒黑烟的怪物代替了拥有怦然的心的人。人轻松了，人心轻松了。那满满的香味，那满满的柔和，却越来越远了。
怎么可以丢呢？
我一直梦到弹棉花，仿佛还是那个五岁的女孩，呆呆地在棉花纺看。看那弹棉花的棍子打下去，白白的棉絮飞起来，像雪花一样儿。弹棉花的人带着满足站在一旁。“可能对于一个喜欢写字的人来说，所有的都会成为过往，唯有文字独存。”像弹棉花一样，没有人看得到弹棉花人的心酸，没有人知道他们的日夜操劳。但这默默无闻的、不被看好的、渐渐被过往淡忘的弹棉花人，是可爱的。他们是手艺人。而我，愿意像那个弹棉花的人，把写作当成享受。一棍一棒地锤击着这张脆弱的人生的底子，不嫌它质的或许粗糙。当我把那些文字一点一点锤上去的时候，锤得松软，锤得浪漫，似乎可以看到里面开出一朵花来。颓灿，满足，而含着追忆往事的淡淡辛酸。
做一场很深的梦，那梦里，我用我的笔把棉花勾成了可能的童话！
（指导老师：吴云）
打小便热衷于看村里的爷爷奶奶收棉花，晒棉花，弹棉花，只觉得满山遍野的白，柔得一塌糊涂。流光溢彩的瞬间，那雪白的棉花轻盈地飘洒了一天，暖融融的微光熏熏然刺穿了空氣，铺了一田野的温柔。
全村的人收棉花，白白的棉花一朵朵扔进袋子里，而我只是在深深浅浅的棉花中，跑在这一片温暖中，好似追逐着少年时的梦。开阔的棉花田一展平畴，可爱得让人心花怒放，爷爷奶奶收了一筐棉花，我收了一捧棉花。从头到脚沾，飘飘然觉得自己也是精灵了，便伸着那一捧绵柔，向爷爷奶奶歪头笑着。他们伸手接过我送的棉花，轻轻地散在那一筐的最上端，像把我最柔软的童心，放在他们的操劳上方。
我可以倒在路边的棉花垛上，躺在棉花垛上看云，看完云便捧了朵棉花进屋去。邻居林家的老林伯伯穿灰扑扑的衣服，坐在石纺车前，一身的棉絮，连脸上都是，睫毛上也是。满屋的蜘蛛网上碎碎地牵和、撕拉、依附满了棉花丝。整个屋白花花的，混沌的空气绞着林伯伯静静的呼吸，一阵迷茫的空气浮上来。什么都看不清。但这在我童年的心里倒像一个童话。我那时不像其他孩子有英雄梦，而是长大以后学弹棉花。棉纺车有着远古的味道，运作起来一声声慢而迟钝。我喜欢在那弹棉花的屋子里，只一个人和那木头的纺车，静静地呆着，来来回回地看着。一条长长的铺打棍子打在棉花上，棉絮怦然地散开。“噗嗤噗嗤”，“噗嗤噗嗤”。一声是棍子在打，一声是我在偷笑。
那轻盈的丝线在他们手指尖端轻盈地悦动，勾勒出一副乡村的朴实图像来。当一条新新意盎然的棉花被被弹出来的时候，我满眼竭止不住的惊喜和快乐便深深地淌出来。我不仅欢喜乡村人民手工的朴实，而且喜欢那可爱的“劳苦人民”将棉花弹完后，悠然自得的笑容。
总觉得，弹棉花是一种艺术。
现在，艺术似乎丢了。
一个个庞然大物般的机器轰隆隆地运作着，轰隆隆地弹着棉花。一箱又一箱的棉花飞泻般从机器中倒出来。现代化机器时代，以冒黑烟的怪物代替了拥有怦然的心的人。人轻松了，人心轻松了。那满满的香味，那满满的柔和，却越来越远了。
怎么可以丢呢？
我一直梦到弹棉花，仿佛还是那个五岁的女孩，呆呆地在棉花纺看。看那弹棉花的棍子打下去，白白的棉絮飞起来，像雪花一样儿。弹棉花的人带着满足站在一旁。“可能对于一个喜欢写字的人来说，所有的都会成为过往，唯有文字独存。”像弹棉花一样，没有人看得到弹棉花人的心酸，没有人知道他们的日夜操劳。但这默默无闻的、不被看好的、渐渐被过往淡忘的弹棉花人，是可爱的。他们是手艺人。而我，愿意像那个弹棉花的人，把写作当成享受。一棍一棒地锤击着这张脆弱的人生的底子，不嫌它质的或许粗糙。当我把那些文字一点一点锤上去的时候，锤得松软，锤得浪漫，似乎可以看到里面开出一朵花来。颓灿，满足，而含着追忆往事的淡淡辛酸。
做一场很深的梦，那梦里，我用我的笔把棉花勾成了可能的童话！
（指导老师：吴云）