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镜子里的人
长久的对视之后，我们开始拥抱，
两个灵魂的重量，
几乎要压弯爱与恨的脊梁。
拷问、交接、搬出各自的流放地……
拆了它们，拆了那隐身术，
我指给你看：对立的苦、皮相后面的浮屠，
从虔诚的话语里抽身而去的孩子。
神圣的敌人，同我们一样，
啃食光和不可言说的那部分。
我们各自为营，从清晨到黄昏，
我们一再为心里的枯枝送行，
为三千弱水造船、取瓢。
在高速公路上
一块指示牌告诉我：路迢迢，
可以与之对视，从中抽出远方的纸与火。
关于速度，和近处的身体，
它们在相互抵抗中背道而驰，
它们中间有那么一点松动。
还要多久才能抵达？我和另一个我，
交替着拥抱滚滚而来的陌生的气息。
离那里还有七百二十公里，多么深的指引，
我理解其中的含义：就此别过，
学晚来的风，用力撕扯心头的长亭短亭。
而四月是易碎的艺术，
我捧着它，不知道往哪里搁。
俗世
天高。地远。万事各自退了一步。
白鸽从遥远的天际赶来，
去年的雪要用永恒化掉它们。
持久的叛逆、山门、情欲事件……
这么多难题，就要被迫说出全部的秘密。
那是什么时候，我完成了一个伪命题。
可春天要去哪呢？事到如今，我仍然记得
那里的孤烟和书页里盲眼的故乡。
四月的手翻开黑色底片，
一切终将过去。朝圣的人们互相搀扶着，
从欲念的中央蹒跚走过。
迷途
活着。用禅院的清冷喂养小径。
四月的身子并排坐着，近似腐朽，
它们如此羞愧，已分不清是哪条路
在心头哭泣。灯火昏茫，
因和果重复着疲倦的时日。
掏出整個世界的花花肠子，在纸上滑行，
或者造一座振振有词的孤岛……
这么多陡峭的日月要与你为敌。
而弃绝过后，夜就深了，
途中的人坐在含糊不清的高处，咀嚼方向。
葬礼
天未明，躺在那里的人被抬出了门外，
人群更加稠密，哭声里有小路在徘徊，
隔壁的油锅里煮着人间的苍凉。
就到这里了，从此有另外的清晨，
另外的古训，埋在渐瘦的交谈中。
“一切从简，离得近就好，
空宅里的宴席压在秋后的舌根下。”
厅堂也将安息，新的离别也将涌出
翻滚的大浪。说好了，后会无期，
坍塌的那部分是血，是肉，是活在
伦理中的后人。说好了，让那些
吹吹打打来得更猛烈一些，让那些
沸腾的手握住自然而然的、未竟的事宜。
思想者
靠近，远离。局限性的手指为盲者点灯，
余生已不被提及，灰色的瓦砾
从空旷中赶来。那些潮水般流逝的
身体终于溢出低垂的眼眶。
前生的火车，教诲中的森林及嗡嗡之声，
都将遗落，四月的尽头埋着写信的人啊。
走在晚安的旗帜下，低垂的头颅
看上去是一个无处安放的茫茫荒野。
枯坐的技艺如此黯淡，类似于一只鸥鸟，
献身阴柔之物，又从余晖里消失不见。
这样的时辰，秩序与秩序之间的裂缝里
终会淌出象征主义的队伍。
四月
四月是一场割礼？
血浓于水。捂不住了，朝拜的人们
为心中的佛修建了共存的灵魂。
成为新枝，或者不具体的某段悲伤，
紫叶李结出幼小的果子，像去年一样，
它稀疏的嗓子总能找到可供迷恋的境地。
影子和小径，万物的衣裳披在它们身上，
一棵树与另一棵树开始自我确定、抚慰，
它们之间的缝隙含住了秘密的告白。
多余的季节，你，究竟藏在哪里？
你看，那些不断勃起的美，
正在等风暴掀起它们的裙角。
一个人在一个陌生的小站
人潮汹涌，没有人告诉我破壁下
与之对应的身体来自哪个朝代。
没有人知道，我替谁这么孤单，
替谁走在生老病死的路上。
我想起早年的粗布，它带领我
穿过一万头小兽的美德和绝望。
春天和母亲从岩石上退下来，播种者接过
蜿蜒的黄昏，一切都将回归最初的圆缺中。
这么多母语的苍凉，这么多眼，
像一间空房，供着模糊的言论。
世间的鞭子反复抽打蛮荒的时日，
而我代替艰难的鼓点，敲在望不见的羞处。
傍晚
一些新生的事物从消亡中走出来，
雨落下来，冲刷将要逝去的街道。
屋子里，戴红领巾的小孩在画一只野兽，
画它死掉的清誉。这样的勇气是否也会
死掉？以此证明未知里有一样的轮廓。
晚餐简单、明亮，
围在一起的人慢慢顺从了肉体的欢愉。
长久的对视之后，我们开始拥抱，
两个灵魂的重量，
几乎要压弯爱与恨的脊梁。
拷问、交接、搬出各自的流放地……
拆了它们，拆了那隐身术，
我指给你看：对立的苦、皮相后面的浮屠，
从虔诚的话语里抽身而去的孩子。
神圣的敌人，同我们一样，
啃食光和不可言说的那部分。
我们各自为营，从清晨到黄昏，
我们一再为心里的枯枝送行，
为三千弱水造船、取瓢。
在高速公路上
一块指示牌告诉我：路迢迢，
可以与之对视，从中抽出远方的纸与火。
关于速度，和近处的身体，
它们在相互抵抗中背道而驰，
它们中间有那么一点松动。
还要多久才能抵达？我和另一个我，
交替着拥抱滚滚而来的陌生的气息。
离那里还有七百二十公里，多么深的指引，
我理解其中的含义：就此别过，
学晚来的风，用力撕扯心头的长亭短亭。
而四月是易碎的艺术，
我捧着它，不知道往哪里搁。
俗世
天高。地远。万事各自退了一步。
白鸽从遥远的天际赶来，
去年的雪要用永恒化掉它们。
持久的叛逆、山门、情欲事件……
这么多难题，就要被迫说出全部的秘密。
那是什么时候，我完成了一个伪命题。
可春天要去哪呢？事到如今，我仍然记得
那里的孤烟和书页里盲眼的故乡。
四月的手翻开黑色底片，
一切终将过去。朝圣的人们互相搀扶着，
从欲念的中央蹒跚走过。
迷途
活着。用禅院的清冷喂养小径。
四月的身子并排坐着，近似腐朽，
它们如此羞愧，已分不清是哪条路
在心头哭泣。灯火昏茫，
因和果重复着疲倦的时日。
掏出整個世界的花花肠子，在纸上滑行，
或者造一座振振有词的孤岛……
这么多陡峭的日月要与你为敌。
而弃绝过后，夜就深了，
途中的人坐在含糊不清的高处，咀嚼方向。
葬礼
天未明，躺在那里的人被抬出了门外，
人群更加稠密，哭声里有小路在徘徊，
隔壁的油锅里煮着人间的苍凉。
就到这里了，从此有另外的清晨，
另外的古训，埋在渐瘦的交谈中。
“一切从简，离得近就好，
空宅里的宴席压在秋后的舌根下。”
厅堂也将安息，新的离别也将涌出
翻滚的大浪。说好了，后会无期，
坍塌的那部分是血，是肉，是活在
伦理中的后人。说好了，让那些
吹吹打打来得更猛烈一些，让那些
沸腾的手握住自然而然的、未竟的事宜。
思想者
靠近，远离。局限性的手指为盲者点灯，
余生已不被提及，灰色的瓦砾
从空旷中赶来。那些潮水般流逝的
身体终于溢出低垂的眼眶。
前生的火车，教诲中的森林及嗡嗡之声，
都将遗落，四月的尽头埋着写信的人啊。
走在晚安的旗帜下，低垂的头颅
看上去是一个无处安放的茫茫荒野。
枯坐的技艺如此黯淡，类似于一只鸥鸟，
献身阴柔之物，又从余晖里消失不见。
这样的时辰，秩序与秩序之间的裂缝里
终会淌出象征主义的队伍。
四月
四月是一场割礼？
血浓于水。捂不住了，朝拜的人们
为心中的佛修建了共存的灵魂。
成为新枝，或者不具体的某段悲伤，
紫叶李结出幼小的果子，像去年一样，
它稀疏的嗓子总能找到可供迷恋的境地。
影子和小径，万物的衣裳披在它们身上，
一棵树与另一棵树开始自我确定、抚慰，
它们之间的缝隙含住了秘密的告白。
多余的季节，你，究竟藏在哪里？
你看，那些不断勃起的美，
正在等风暴掀起它们的裙角。
一个人在一个陌生的小站
人潮汹涌，没有人告诉我破壁下
与之对应的身体来自哪个朝代。
没有人知道，我替谁这么孤单，
替谁走在生老病死的路上。
我想起早年的粗布，它带领我
穿过一万头小兽的美德和绝望。
春天和母亲从岩石上退下来，播种者接过
蜿蜒的黄昏，一切都将回归最初的圆缺中。
这么多母语的苍凉，这么多眼，
像一间空房，供着模糊的言论。
世间的鞭子反复抽打蛮荒的时日，
而我代替艰难的鼓点，敲在望不见的羞处。
傍晚
一些新生的事物从消亡中走出来，
雨落下来，冲刷将要逝去的街道。
屋子里，戴红领巾的小孩在画一只野兽，
画它死掉的清誉。这样的勇气是否也会
死掉？以此证明未知里有一样的轮廓。
晚餐简单、明亮，
围在一起的人慢慢顺从了肉体的欢愉。